As luzes atravessavam os vidros da janela do quarto formando espectros mórbidos, assustadores e frios.
O cheiro do sangue jorrado pelo quarto todo causava náuseas no assassino. Ainda podia ver e sentir a dança que o líquido escarlate fazia com o ar.
Sentia ainda as trepidações causadas pela lâmina atravessando o corpo frágil e a pele macia da mulher que julgava ser o amor de sua vida. Sentia o calor de seu abraço e o perfume floral misturado com o agridoce do sangue. Quase seguiu por completo o ritual de todas as noites. Preparou uma dose de seu melhor conhaque, bebeu-o lentamente caminhando pelo tapete da sala. Acendeu um cigarro, voltou para o quarto, olhou pela última vez para aquele rosto perfeitamente desenhado. Tocou seu rosto, beijou sua boca.
Lágrimas corriam pelas faces, o olhar fixo no vazio. Procurou o revólver entre as as roupas e caixas no armário. A última coisa que ouviu e sentiu foi o som veloz e mortal da bala atravessando o ar em direção ao seu crânio.
Rodrigo Severo
que triste :/
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